Ce n'est pas de sa faute si la fumée obscursi son regard. On manque un peu tous d'énergie, quand on a mal grandi. Sécurisé devant son écran, il passe ainsi ses journées. On en veut des fois à l'autre, pour des raisons spéciales. On reproche à son prochain ce que l'on n'accepte plus chez soi.  Comme si  il  n'était qu'un prolongement de nous même. Quand on passe trop de temps avec des gens, c'est vrai qu'ils font parti de nous. On intègre dans notre esprit l'âme de l'autre, et vice-versa. C'est un peu la promiscuité. Alors on dit que l'on sait par coeur. Mais c'est un peu faux. On ne sera jamais à la place de l'autre. Ce que l'on détient n'est qu'une pâle copie exécutée à travers le filtre de notre point de vue. Mais cette copie donne pourtant l'illusion de vie, car on l'entretient, on la nourri sans cesse de nos pensées. Des traits sont tracés, d'autres effacés.

  Une chose étrange : le bonheur n'est qu'à portée de main. Tout est disponible et attend d'être cueilli. Une fille à aimer, des oeuvres à accomplir, du talent à exploiter.

 Le plus étrange, c'est qu'il ne se passe rien. Rien ici bas. Tout est dans ma tête. Une âme contient le monde entier, et le monde contient toutes les âmes. Quelques instants de lucidité autorisent parfois un peu d'espoir. Un rayon de soleil qui nous guide dans le brouillard. Ce sont les instants que l'on retient, ceux qui nous façonnent. Est-ce un simple hasard ou  le résultat d'un long cheminement ? On ne pourra jamais vraiment savoir. Je n'ai peur, ni ne suis triste ce soir. J'observe juse l'état du monde en écrivant. Le monde c'est nous, il est donc sans cesse en mouvement. Insaisissable. Nous changeons, les autres changent, tous les repères se déplacent en même temps. Alors pourquoi partir, si tout est là devant ? Peut-être seulement pour revenir et voir le monde differemment.